O INGRATO E A MOTOCICLISTA

ILUSTRAÇÃO: A motociclista - Site Google

Pois é meu caro, sempre quis lhe dizer isso, mas só agora eu digo.

Como você era chato! Santo Deus, e como sugava as nossas energias, nem lhe conto!

Mas de que adiantaria se eu lhe revelasse tais verdades, talvez piorasse.

O seu "bom dia" seco e sempre coroado por uma queixa e um pedido, ou melhor, uma ordem. Confesso que era difícil lhe dizer um "não".

Labutamos, ficamos horas e horas em infinitas discussões para tentar descobrir uma maneira de lhe colocar nos eixos, de consertar seus erros - aqueles dos quais, depois me contaram, você se gabava - e de lhe dar conforto mesmo que fosse da pior maneira possível.

Foi uma luta. Lembra daquele dia que me telefonou de madrugada queixando de sua dor de barriga e de seu cansaço. Levantei bufando e fui até você com a melhor das expressões, "pode deixar que eu resolvo". E resolvi.

Você também tinha um lado bom. Aquela música calma, o cheiro de incenso e loção mentolada, o sarcasmo e o humor negro ocasional.

Diverti-me muito quando soube que orientava as mentes alheias, logo você, um louco varrido.

A vida é assim, acabamos gostando dos mais improváveis. Hoje tenho certeza de que você nos queria muito bem, não sei o porquê, apenas sei e agora digo, talvez fôssemos improváveis também.

Pois bem, depois de tudo, tivemos a ilusão de que você fosse se endireitar. Achamos que com o presente que aquela garota motociclista lhe deu, tudo seria novo e diferente.

Mas não foi, a seqüência de erros continuou, e ganhamos de recompensa a sua ingratidão, o seu sumiço. Nunca mais o vi e tenho a impressão de que jamais o verei novamente.

Nadamos e morremos na beira da praia, que deve ser o lugar para onde você fugiu com quem lhe deu o presente.

Sentimos hoje muito a sua falta, guardamos no peito uma batida surda e frustrada, e naquele canto escuro e deserto deixamos verter uma lágrima densa.

Vai ver foi melhor assim, talvez não tivesse jeito mesmo, você ainda continua um chato em outras bandas.

Para você foi melhor assim!

PRA NÃO DIZEREM QUE NUNCA FALEI DE AMOR

Foto: Fogão a lenha - Site Google

Existe definição para o que é o amor?

Varia de pessoa para pessoa ou os velhos clichês são a verdade?

"Amar é" respeitar, ser sincero, tolerar diferenças.

Mas isso ocorre quando não se ama também! É confuso.

...

Pra amar é preciso sofrer? Então desisto, a vida cumpre esta função.

É algo tão fortemente bom, que é impossível sofrer? Melhor assim.

Mas se assim o for, nunca amei então ora!

Não lembro de já ter me sentido tão fortemente bem.

...

O amor acaba? É infinito ou só quando dura mesmo?

Só se ama uma vez e o resto é diversão, é paixão.

Ou solidão. Macabra condição.

Ou talvez nem tanto, se amar bem, senão amém.

...

Amar pai e mãe, irmãos, amigos. Isso é fácil.

Ou não. Talvez este amor acabe um dia mesmo.

Construir amor, amor a primeira vista, reamar.

Amar sem ser amado. Mais estudos precisam ser feitos.

...

Quando amamos usamos diminutivos e infantilizamos a voz?

Tornamo-nos atraentes quando somos idiotas e frágeis.

Qual o motivo dos apelidos carinhosos?

O nome da pessoa amada é irritante ou é vontade de se sentir único?

...

Tantas perguntas e respostas vagas.

O amor é incognição, é indefinição, é variável.

Igual barata, adapta-se até ao gelo.

Igual fogo, se não houver o combustível, apaga.

...

Descobri. Amor é manutenção!

RELEMBRANÇAS

FOTO: Site Google

Enquanto segue, ele relembra os velhos tropeços, as agruras e as manhãs de gosto amargo, companheiras de outrora que voltaram à tona.

O pobre diabo descobriu - ou apenas relembrou - que esta é a sua essência. O veneno de sua alma, antes latente, agora lança sua toxicidade como nos velhos tempos.

É quase agosto.

Ah tardes frias, ocasos rosados e dias intermináveis! Madrugadas insones, excessos e fúria, calmarias mascaradas pela ressaca das marés.

Tantos e tão só. Velhos e tão distantes. Saudoso, nostálgico e melancólico. A inspiração desaparece no horizonte reto, agora escuro. O que há de novo é o antigo remixado, as frases de sempre e as encardidas sílabas agora invertidas.

Ordinário silêncio que lhe dói o peito. Felicidades efêmeras que, de tão curtas, não lhe causam sequer um esboço de sorriso de canto de boca. Ninguém sabe o que ele quer, dizem ser ingrato, dizem ser confuso, dizem ser apenas o cansaço.

Segue só, na companhia da solidão. Pensa em nada, pensa em tudo, esquece do presente e revive o passado. Futuros do pretérito.

Desconsiderado. Relembra que escrever lhe ameniza a dor de não se sabe o quê. A dor que não dói.

Mágoas em álcool, calmantes, dias cinzentos...refugiado em uma casca frágil.

Ele navega a deriva, num mar de águas profundas, longe da terra firme. Continuam os desejos e as ilusões.

São novos dias, velhos novos dias com as relembranças de um passado ainda presente.